Блішчастыя шкельцы хрумсьцяць пад нагамі,

                                                                           бы косткі.

Замест вітража –

                             проста ноч і туман у акне.

Дк пуста! Як страшна!

                                      Ды месяца срэбная коска

Мне знак падае,

                           што працяг да ўсяго існуе.

За коскай павінна пайсьці ўдакладненьне –

                                                                          ці вынік,

I ў вокнах разьбітых язьмін пачынае цьвісьці.

Усё прадаўжаецца ў сьвеце.

                                                Нішто не загіне.

I мы не да кропкі – да коскі

                                               ідзём па жыцьці.

Маленькія шкельцы!

                                   Вы – зьнічкі гісторыі нашай.

Зьбіраем мы вас, растаптаных

                                                   амаль што на тло.

Ды кожны па-свойму прыладжвае шкельца.

                                                                           I страшна,

Што будзе вітраж

                              нейк іначай прасейваць сьвятло.

А вунь, у суседнім акне,

                                         гаспадарнік зычлівы

Стаўляе ўжо шкла магазыннага

                                                     бледны квадрат...

Давайце ж зьбіраць хоць па шкельцу,

                                                              упарта, рупліва, –

І фарбы, і рысы вяртаць Беларусі назад.