У карчме прыдарожнай,  

                                         старой, як асінавы пень,

Можна верш напісаць,  

                                      звонкі і залаты, як манета...

Ды манету прап’еш.

                                   Ну а верш – неадвязны, як цень.

Ён у сэрцы дрыжыць, як страла.

                                                      Ён з чужога сусьвету.

У сырым сутарэньні,  

                                   адкуль край магілы відзён,

Можна верш напісаць,  

                                      быццам зорку прыўлашчыць малую.

Толькі зорка пагасьне...  

                                       А верш – бласлаўленьне й праклён –

Ён з табой назаўжды,

                                    як на скуры агню пацалунак.

Можна верш напісаць  

                                      у дарозе, у доме, у сьне,

Можна выплакаць словы

                                            ці вычуць у сьпевах сьвірэлі.

Толькі тут... Толькі ў гэтай

                                            суцэльнай, вялебнай мане

Верш такі недарэчны,  

                                    як мнішка у танным бардэлі.